Умер вчера сероглазый кароль.В безликой тишине, в полутьме я ищу рукой то, что поможет мне встать на ноги…Паркет….Стул….Осечка. Оглушительная боль пронзает насквозь. Она уже в венах и движется прямиком в сердце….Крик.
Слава тебе, безысходная боль!
Ахматова…..
Снова не хватает дыхания, сдавливает грудь…Очередной вопль вырывается из груди.
Слава тебе, безысходная боль!
Если бы я могла посмотреть ему в глаза…Только посмотреть.
Он постоянно цитировал мне Ахматову…Эту ненавистную Ахматову!…..А теперь Он цитирует ее Ей!
Ползком наощупь, ощепью, до ванны через всюду разбросанные вещи, преодолев дверной косяк….Нет!!! В этой ванной он был с Ней! ….Нет…нет…нет…..
Слава тебе, безысходня боль!
Это невыносимо…..Не хочу! Ком в горле мешает дышать, но мысли крутятся в голове с бещеной скоростью: мама в детстве говорила, что от судьбы не уйдешь. И парадоксально то, что мамы всегда правы. Ведь он и правда был «не тот», хотя скорее я была «не той» . Все смешалось. Но это не важно….Ведь будучи в этом чертополохе, одно я знала наверняка: я готова бежать куда угодно…..не от него, а с ним….за ним! ….Одержимая.
А теперь…..теперь осталось только «усыпить » себя, как котенка…..Хоть и далко, а делать больше нечего. Остается только боль….Невечная, но продолжительная. Терпимая, но болезненная. И все это я вынесу, ведь я сильная. Он не раз говорил мне это….
Слава тебе, безысходная боль!
Мысли утихли….И ночь стала их равноправной хозяйкой.
Свернувшись клубочком на диване пытаться уснуть.
Уснуть, так и не узнав главного….
А за окном шелестят тополя:
Нет не земле твоего короля….
Не так часто приходится писать подобные вещи… Надеюсь, что это не бессмысленно.
нет.. не быссмысленно.
Да здравствует король!…и его королева
Совсем не понял смысла…
возможно и бессмысленно
Смысл я понял…ты не его, а он не твой…все это я уже проходил..
Что-то типо того. Только это не про меня…не конкретезируй.
Проходил…значит, продолжение знаешь…можно и не писать.
Когда нас предают. Мы страдаем не от неразделенных чувств, а от обиды и жалости к себе. Начинаем искать причины. Боль овладевает душой и телом, а мы с трепетом ее лелеем, упиваемся ею, запуская тем самым механизм самоуничтожения… А стоит ли…?
“Я вымою окна и вычищу дом…
Как жаль…
нет не жаль!Ведь кароль -оказался… шутом…”
Когда нас предают, мы страдаем не от неразделенных чувств, а от обиды и жалости к себе. Начинаем искать причины. Боль овладевает душой и телом, а мы с трепетом ее лелеем, упиваемся ею, запуская тем самым механизм самоуничтожения… А стоит ли…?
Я вымою окна и вычищу дом…
Как жаль… нет не жаль!…
…ведь кароль — оказался… шутом!
Да, да…вы правы)